Crooked Path

La truie à peine lavée se roule dans le bourbier. 2 Pierre 2:22

On peut pas dire que le voyage a été très long. Il m'a juste suffit de fermer les yeux et me mettre à l'écoute de la voix pour enfin effleurer ce je ne-sais-quoi toujours fuyant qui pourtant est mon seul point d'ancrage, mon origine. Je ne dis pas que cela a été une chose facile, ni que j'ai la certitude d'y être enfin arrivé. Voilà des mois que je rêve d'écrire un texte de peu de mots répondant enfin à deux des questions que je me pose -pourquoi ce sentier et comment ?*, et que chaque tentative d'écriture m'éloigne un peu plus de la concision et de la précision tant espérée : Je suis rentré en religion l'esprit débordant de vérités irréfutables, croyant encore qu'en cette matière j'avais mon mot à dire, qu'il méritait d'être entendu, peut-être ai-je bien même rêvé de révolution. Par Chance ne me reste plus désormais dans la bouche que le goût de l'ignorance, et au milieu du cœur un trou béant.

*

Je dessine à main levée une prairie, en permanence à moitié inondée, infestée par mes rats, avec en son centre une rivière froide que remonte une couleuvre à colliers et plus en amonts ,le moulin à l'abandon de la Vielle avec son sol en terre battue, ses courants d'air méphitiques, son foyer encore fumant. Près de la porte d'entrée, un banc en granit, au dessus du massif d'hortensia qui longe le mur, une lucarne- un miroir. Là où âgée de cinq ans j'ai aperçus pour la première fois le visage hideux et ridée de l'amour, visage qui m'accompagnera jusqu'à mon dernier souffle. Ceci pour tenter d'offrir un sens à ma nature fiévreuse de rejeton des marécages, et revenir sur le fait que j'ai toujours vu comme une évidence les rapports entre la mort et la vie, l'horreur et l'extase, l'amour et ma propre folie. Peut-être aussi dressant encore un nouvel inventaire de mes étranges manies remettre au clair mon attirance pour la fraternité étrange des crapauds, l'affût au bord des ruisseaux, les flaques d'eau croupie, les automnes boueux et venteux. Le murmure, la douleur de la nature en décomposition.

Mon royaume est un royaume de boue et de sang, de tribulations et d'intrications, un royaume de chair et de glaise. Si parfois il m'arrive comme un jeune papillon de nuit de me mettre à tournoyer autour de la Lumière et d'implorer tout les or de Byzance, je sais qu'au final c'est vers ma bauge qu'ivre de ma fureur je m'en retournerais, car c'est là que mes croyances s'enracinent. Inutile pour moi de jouer les biens lavés, de singer l'immaculé.

Une fois ébauche le premier coup de crayon, je sens encore que je n'ai  encore battis que  sur de l'à peine concluant,  sur quelque chose de très instable que pourrait déstabiliser le moindre événement (...)

* merci d'ailleurs au féru de sémantique générale qui m'a aidé à formuler cette démarche.